По утрам не поют, не безумствуют птицы.
Быть войне — это ясно. Безвыходный жест:
Отпылали бои, и грядет победитель
В удивительный зал из отравленных мест.
Но не видно чудес: чудеса затаились,
Растекаясь по стенам холодной слезой.
Чем дышали они, в пух и прах обратилось,
Полегло, разорвалось под буйной косой.
... Мы живем налегке, и заботы не в тягость,
Если рядом друзья, если знаем любовь.
Если нет ничего, подавляет усталость,
Как холодная сталь неразбитых оков.
По утрам не поют, не безумствуют птицы...
© Copyright: Михаил Сотников, 2002
Свидетельство о публикации №102030700101
Свидетельство о публикации №102030700101
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
