залив натянутый луком
и в нем распластана болью
волна умирает в муках
губы покрыты солью
мы здесь ничего не значим
казнящим ее в трех метрах
волна умирает плача
под плетью синего ветра
что миру, и что Риму
до нас, убогих, с тобою
но тело волны снимут
утесы с креста прибоя
одев его плащаницей
под белой пеной упрятав
прекрасны будут их лица
под жгучим нимбом заката
*** залив натянутый луком и в нем распластана болью
© Copyright: А.Воронов, 2002
Свидетельство о публикации №102022800347
Свидетельство о публикации №102022800347
Рецензии
извините, что я Вам скажу сейчас: меня поражает каждый раз, когда я сталкиваюсь с людьми, живущими бок о бок, но живищими как бы в другом измерении, думающие совсем не о соседе по лестничной клетке и соседке с верхнего этажа... Что Вам Рим? Что Вам философия вчерашних истин? или они ещё актуальны? «волна умирает в муках»... точно как, иногда именно так и кажется, что каждое её попадание на берег — смерть, но какая мученическая: умирать каждую минуту. какие рожи она корчит иногда:)
Евгения Райзер 19.04.2002 22:15 • Заявить о нарушении
Евгения Райзер 19.04.2002 22:15 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.