Цветет багульник в декабре...

             А.Латыниной

Цветет багульник в декабре
На краешке стола.
А справа строчка: "Он умре,
Но не истле дотла".

И ты со спицами в руках
Плетешь из шерсти сеть.
И чудно мне: проходит страх
При слове "умереть".

А, может, это декабрем
Подсказан тот ответ:
Коль позно мы с тобой умрем,
В природе смерти нет.

Ах, о бессмертьи муравей
Что знает?! Лепеча,
Кружится белый снеговей
У краешка плеча.

Мелькают спицы – сеть нежна,
Клубок, скользя, кружит.
Как хорошо, что ты жена
И так юна на вид.

Мелькают спицы, сеть полна
Моих неловких слов,
Как вяжет женщина, она
Великий счастьелов.

Я ей обязан, только ей,
Едой, и ремеслом,
И этой речью фонарей,
Звучащей за окном,

Водой, свободной ото льда,
Скольженьем вверх и вдоль.
И тем, что небо и вода
Свою играют роль.

Цветет багульник. За окном
Бело, как ни крути.
Я мало думаю о том,
Что ждет меня в пути.

Одно твержу – не прекословь,
Реченье на столе:
Не он – она, его Любовь,
"Умре, но не истле..."