Неизменно прихожу в себя,
Как всплываю из глубины.
Громко плачу, тихо скорбя.
Это сны. Это только сны.
Перечеркнуты все и всё,
Жизнь просажена за гроши.
Это жалкое - но моё
Лишь подобие от души.
И вот снова приходится пить.
Коль нет водки, сойдёт и чай.
Быть? А может всё же не быть?
Знай... А всё таки лучше не знай.
И выходит похмелье на лист,
Рвётся птицей на небеса.
Словно пропитый аметист...
Сам? Всё верно, пожалуй, сам.
Всей дороги - сорок минут,
Двое суток, иль семь часов.
Ждут? Не лгите - уже не ждут,
Лишь молчат от нехватки слов.
Улыбнусь, не умея любить.
Смех сквозь слёзы - но всё-таки рад.
Быть? Пожалуй лучше не быть.
Гад? Пожылуй и вправду - гад.
Похмелье
© Copyright: Kuzmich, 2002
Свидетельство о публикации №102022500264
Свидетельство о публикации №102022500264
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
