В окнах блочных хрущоб слабый свет,
Дождь моросит. Солнце встает.
На твой последний вопрос ответа здесь нет,
Вопрос был такой - «зачем это все?»
И ты идешь во тьме людей,
Без Бога, без учителей,
Без права свой разжечь огонь,
С желаньем умереть,
И ты сливаешься с толпой,
Они смеются над тобой,
Ведь ты не мертвый, а живой,
И непохож на всех...
В окнах темных домов тусклый свет.
Дождь моросит. Вечер настал.
Я покупаю в ларьке себе сигарет.
Я вырос из мира, он мне стал слишком мал.
И я иду во тьме людей,
Без Бога, без учителей,
И я сгорю в огне своем -
Успев допеть куплет.
Мне нечего делить с толпой,
Они смеются надо мной?!!
Да! Я не мертвый, я - живой,
Со странною судьбой...
Исповедь романтика
© Copyright: Aquil, 2002
Свидетельство о публикации №102022000577
Свидетельство о публикации №102022000577
Рецензии
"блочные хрущобы" это здорово!
"пачку сигарет" купил бы я...
Скоро, скоро упадут оковы и -
Вот она, Судьба, стезя твоя.
(прошу простить за пошлость рифм.)
Иокоровьев 17.04.2002 22:26 • Заявить о нарушении
"пачку сигарет" купил бы я...
Скоро, скоро упадут оковы и -
Вот она, Судьба, стезя твоя.
(прошу простить за пошлость рифм.)
Иокоровьев 17.04.2002 22:26 • Заявить о нарушении