У нас у всех здесь не ровный почерк,
Неверный прикус, болезни почек,
В руках не ласка, но злоба суки;
В расфокус с фаской уходят звуки,
Спрямляя синус, приставки "как-бы"...
Мадлен, прости нас, спроси нас, как мы,
Но не пугайся, когда ответим
Набором знаков - сырых отметин
Для нас нет места ни в днях недели,
Ни в сине-желтом твоем пределе,
Мы растворились кромешной ранью
В таком-то веке в окне с геранью;
Здесь почтальона найдешь не чаще,
Чем встретишь доброго черта в чаще,
Где нет просветов... но в кофеварке
Немного кофе... в кармане маркер...
Прости, я тоже рожден январским:
Зажжен от свечки огнем бенгальским,
Пернатой тварью в морозном блеске,
Что удирает в надир (на леске);
Ты улыбнешься, одернешь локон,
Посмотришь в небо сквозь призму окон,
Сжимая в жмене последний признак:
Один из звавших тебя - НЕ ПРИЗРАК
Одной принцессе
© Copyright: Игуана, 2002
Свидетельство о публикации №102020900083
Свидетельство о публикации №102020900083
Рецензии
Почти ничего не поняла, но затягивает. Значит, талант где-то бродит... Наверно все же лучше "Ты улыбнешься, поправишь локон". Одергивать больно, знаете ли...
Евгения Бахтерева 11.02.2002 11:45 • Заявить о нарушении
Евгения Бахтерева 11.02.2002 11:45 • Заявить о нарушении