Стволы деревьев в холоде полей
Чернеют … и озноб тюремной робы.
От февраля осталось десять дней,
А от метелей - грязные сугробы.
Холодный ствол, заряженный тоской
И финский нож, как ледяной осколок,
Но кто-то уже машет мне рукой
И дует в раны воспалившихся наколок.
Засов тяжелый ржаво заскрипел
Я на краю какой-то новой воли
И ветер, что всю зиму выл, запел
Запел о новой, и похоже, лучшей доле.
И по-собачьи втягивая носом,
Почуяв запах наступающей весны
Взываю к пустоте немой с вопросом
А не стоишь ли, там за дверью, ты?
Без названья
© Copyright: Андрей Аникеев, 2002
Свидетельство о публикации №102020800798
Свидетельство о публикации №102020800798
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.