***

Кто я ? Зачем я? С кем я? За кем я?
Нет мне названия, нет – ну и пусть!
(Хочется драться, орать непотребно) –
“Что Вы, как можно?
О, я не сержусь,
даже напротив:
в субботу – удобней.”
(Светская дура! Мне Tea твой – что прыщ
в месте причинном; сидеть – неспособно,
встать – каракатицей). Несколько тыщ
баксов тебе? Деткам помощи просим?
Юных хохлов - до Америци? В клоб-с?
В Школу Космiчну? Комiчну? Да бросьте –
было уже; “На конюшню, холоп!”
А у холопа – полтыщи малюнков,
а у холопа, представьте,
душа!

Пан Энгельгардт, сволочь, ##арь, ублюдок,
Выродок – ХВАТИТ! ДОВОЛЬНО ЖЕ!! ША!!!!!!!!




Bella Italia, белые ночи
города-призрака,
дом у Невы...
Bella Germania...
Хочешь, не хочешь –
С неба на землю, с Олимпа –
увы,
в грязный нужник. И к чему нагороди ?
Золото Рима, кивок братьев Гримм?
Знаешь ведь точно: “Несе Галя воду”,
Дальше – попса. И Мареничи – в дым,
в усмерть счастливые. М-да, при застое
что им, болезным, забацать фольклор?
Пан Энгельгардт, Вы довольны?
Устроят
Вас цей холоп и две бабы?
На двор
Вы его, может, и впустите, пане,
Нех там потренькает – добже спива!
А на конюшне, в кровавом жупане,
Панский художник вдыхает слова
Воздуха вместо; останется место –
Можно и tlena. Не-тленной душе
Душно опять. Все, что дальше, известно:
Кто мы? Зачем мы? Пред кем мы уже?

Брат мой возлюбленный, что мне запреты?
Что нам – века? Если можешь, прости:
Быть бы и мне в то далекое лето
Рядом с тобой. И котомку нести
Шляхом чумацким, чумазым, чудацким,
Хлопчиком в драных холщовых портах,
Слушать о славных делах гайдамацких
И угольком рисовать неборах.

Польша, Украйна, Россия. Заборы.
Палки в колеса. Границы. Бардак.
Все мы, славяне, придурки и воры,
“Не создавать – разрушать мастера” .

Пан Энгельгардт, Вы молчите? Напрасно.
Ревтрибунал? Рев трибун? Рой турбин?
Вас бы – в Чернобыль... Идите, будь ласка,
Тесно мне с Вами, панёнок-кретин.

Скройтесь, прошу Вас.

Стреляют –
за меньше.
Что?
Он – простит,
Ну, а я – не могу.
Сколько за Вами запоротых женщин,
Пане-гадёныш? В какую дугу
Вас, недоумка, свернуть – за насилья,
хлопчиков, дивчинок, баб, стариков?
Сколько с Вас взять –
За Тарасовы крылья?
За мои слёзы? За бремя стихов,
Мной недоношенных? За его волю?
За его счастье? Ярину? Судьбу?
За все поэмы, за голос – от боли
Ломкий и звонкий? – За... дело?!

Рабу не полагается грезить о чуде –
Школа в Италии, HUB zu Berlin ...
Кто мы? Зачем мы?
Да чтобы на блюде
Сердце свое Вам подать, господин.
Что там – глава Олоферна!
Что – пряди
Пьяного в челюсть Самсона-бойца!
Вот оно, бьется. Хватайте же, ###ди,
С блюда его – и хвалите творца.
Сердце поэта, художника, хлопа, -
Редкое кушанье, пан Энгельгардт.
Впрочем, вам как-то... Чего бы ни слопать –
Бисер пред свиньями. Жрите, Декарт.
Де-генерат. Де-мон. Девственник духа.
Де-номинатор. De-flaurer. Дебил.
Польско-хохлятско-продажная ##ка,
Что с Вами сделал бы князь Радзивилл!

Бросьте. Ступайте. Забудьте. Оставьте.
Хватит в истории места стихам.
Мне и Тарасу – в одном фолианте,
Может, постелят. А Вас, от греха,
(иль – для греха? За грехи?) – к чорту в пекло,
чистить тот самый нужник и дышать
ваших делишек душком непотребным,
рыться в дерьме, материться, чихать,
кашлять, тонуть, заходиться проклятьем,
в бога, и в душу, и в псякрев, и вслед
нашему шляху - чего-то про матерь...

Стыдно, панёнок.

Пойдемте, поэт.
Здесь, недалече – и Байрон, и Пушкин,
Гоголь, Жуковский, Иванов, Брюллов .
Вы, пан Тарас, не спешите...



... Послушай:
утро рождается.
День – не готов
К утру еще...

(Черт, опять о Декарте!)

Свитку – долой! По траве – просто так!

“Что?
Да, K.C.,
я приду к Вам на party.
С мужем.
И с плюшками.
Ciao.
Good Luck.”



08.06.01