Время,
То самое время, которое ждали,
Которое грелось на солнце, не в силах проснуться,
Которое было готово смириться и не шевелиться.
То время,
Мечтавшее сдаться на милость стихии
Теперь торопилось,
Едва успевая
В деревни глухие.
Уедут столицы, закроется театр, по радио скажут ведущие:
"Доброе утро",
"Билеты в продаже".
Опять появились надежды на встречу, -
Мы всё это ждали.
И в очередь строились планы
И быстро совпали.
Но только последние дни
почему-то молчали.
На вылет,
Без боли,
Да так,
С упреждением в сердце,
Обидно,
Попали.
И в горле осколки сомнений, осадок на стенках,
Да зависть у окон теперь паутинкой,
И пульса нет в венках.
С улыбкой в открытое поле, -
Ведь мы не сдаёмся.
Нам некуда рваться, пока мы на воле,
И мы остаёмся.
* * * 2002.02
Мы остаемся
© Copyright: Хенри Пультиков, 2002
Свидетельство о публикации №102020600092
Свидетельство о публикации №102020600092
Рецензии