Пти-це-лов

Ткань. Мешковина
Бьётся в руках.
Стонет, зовёт,
Грезит об облаках,
Выбивая пыль
Ударами крыльев.
Сказочный ворон - быль,
Пойманная ради денег, потехи...
В мешке нет прорехи.
Не скрыться, не взлететь, не подняться...
Остаётся лишь... остаться.

Силки и слегка шаркающая походка.

Чего хочешь молодка,
Хочешь птицу, чёрную как смоль,
Как твои волосы,
Шуструю как твой взгляд.
Свободную как то, что мне уже не вернуть назад.

А хочешь звонкую как ручей,
Певчую как тот парень, что вечером смотрит тебе в окно,
Такую, как те чувства, что я позабыл давно.

Или легкую и пеструю, как твоя душа по утрам.
В полёте быструю,
На глаз острую.
Как когда-то давно я сам.

А хочешь, возьми меня. Посади в клетку.
Овладей всем что есть. Забери всё без сдачи и остатка.
Это так сладко - быть чьим то...

А так я лишь петли, мешок и пойманная свобода.
Самообман.
Не ждан, не желан.

И вся моя исповедь - бессвязный набор пустых слов.
Что я? Кто я?
Птицелов...