Post tenebras lux

Длинная и тонкая
палочка корицы.
Грошик звонкий, ломаный –
вся-то ей цена.
Забираю в пригоршню:
может, пригодится?
Все равно сегодня мне
будет не до сна.

Год назад – отчаянье;
слезы, страхи, омуты
беспричинной паники;
смертный сон без грез.
Год назад – картиночки,
стрессом растушеваны,
Морфий – по желанию;
душу-под откос.

Год назад – все рушится;
“Do not touch me!”  – голосом
вне любви, страдания,
жалости, молитв.
Ах, спасибо доктору:
на обход – как с обыском.
Поумеришь ненависть –
все не так болит.

А сегодня – все вдали,
как в тумане – озеро.
Та, в рыданьях на столе, -
я или не я?
К черту жалости к себе –
вон чего сморозила!
Лучше палочку кусни –
все ж коричная.

Ну, а впрочем, палочке –
много применений:
можно печку растопить,
можно – самовар.
Можно псине предложить,
или – для курений
настругать, поджечь и пить
дымный перегар.

Только палочка дрожит
от грозящей чести.
И, попав в ее озноб,
грош ищу второй:
Лучше, чтобы – не одна,
        лучше – чтобы вместе,
трением огонь добыть,
или трель – игрой.

Что ж, не жалко. Пусть – их две.
         Черт с ним, с барабаном.
Если грошик в доме есть –
будет и пятак.
Выбивать по коже дробь,
аж до рваной раны,
словно Воланд – джаз-концерт
заперев в кулак.

А потом, когда во тьме
растворится вечер,
выйти с Другом под луну,
палочки вернуть,
унести с собой июнь,
звуки, краски, речи,
и тихонечко –
пыльцу от корицы сдуть…