В окне - кусочек из серой ваты,
Где кружит вальсы воронья стая.
По сонному небу родного града
Поток крылатый - а я знаю,
Что движет мир и куда - птицы,
Но буду молчать. Улетай, ворон!
...А людям цветное кино снится,
Когда исчезает в пыли город...
Есть какая-то добрая магия во всей этой "непонятности", что и заставило меня перечитать Ваши строчки раз пятнадцать. Но "кусочек", по мне, это не то слово. А может, я ошибаюсь.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.