С какой-то странной грустью,
Буравя лунный свет,
В родное захолустье
Вливается рассвет.
Проснутся утром птицы,
Как по календарю.
И месяц растворится,
Хлебнув ковшом зарю.
По переулкам гулким
Листву сметает ветер.
И продаются булки
На проходной, в буфете.
Куда-то едет "крыша"
На джипе с пулеметом,
Вот дворник пьяный вышел.
Идет, шатаясь, к метлам.
И, с лекгостью в манерах,
Из окон смотрит тень,
Как между улиц серых
Плетется скучный день.
Но вот все с той же грустью,
Как много лет назад,
В родное захолустье
Вливается закат.
Уснет, уставши очень,
На лавке мужичек.
Ну что ж, спокойной ночи,
Любимый городок...
Городок
© Copyright: Иван Капуста, 2002
Свидетельство о публикации №102020200484
Свидетельство о публикации №102020200484
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.