Ксюше 2002

В жизни похоже смысла вовсе нет.
Ветер январский небо бьёт опять,
Пальцы хотят огня и тишины,
Снова я начинаю сочинять.

Право, ты посмотри чуть-чуть назад.
Что там в тумане пямяти лежит?
Видишь, туда уж девятнадцать лет
Время на сохранение бежит.

Вспомни, успела что за прошлый год.
Ты мне смогла пролить на рифмы свет.
Смог бы я без того сейчас писать?
Смог бы я называть себя "поэт"?

Пусть ты сама не пишешь - всё равно
Ты лишь смогла меня так научить.
Раньше, как все не бились, но не мог
Ямба  я от хорея отличить.

Помнишь, ты прочитала мне стихи
Я же       не слышал прежде этих строк.
"Кто он? - спросил. - Kто это написал?"
"Автор, - сказала. - "Александр Блок."

Много листов бумаги у меня
Сзади красивых, ровных букв ряды
Это       писала на черновиках,
Молча, свои любимые стихи.

Хватит. Холодный ветер бьёт в окно.
Солнце тебя теплом окатит вдруг,
Будет всё так легко и хорошо:
Счастье и день рождения вокруг.