Костел

Золотая осень в парке бродит
По деревьям легкою рукой
Как по пышным волосам проводит
Смотрится в зеркальность луж порой
По аллее медленно идет
Женщина под черною вуалью
Под ноги не смотрит – лишь вперед
Зябко плечи укрывая шалью
В сумочке притиснутой к груди
Связка писем, лентой перевита
По аллее женщина идет
Той, где жизнь ее была разбита…
ПИСЬМО ПЕРВОЕ.
Я видел вас в костеле на обедне
Стояли с мужем вы, держа свечу в руке
И огонек свечи от вздоха чуть колеблясь
В глазах горел как в чистом роднике
Эти глаза…Индийский черный жемчуг
Не так прекрасен, и дешевле чем они
Алмаз неярок рядом и так скромен
И мне казалось, что в костеле мы одни…
Вы освещавшая вокруг все нежным светом
И излучавшая тепло и доброту
И я в немом восторге созерцавший
Всю вашу неземную красоту
«Я вас люблю» - я прошептал волнуясь
Я прошептал – но будто прокричал
Моя свеча в ладони трепетала
Как сердце – будто я вам все сказал…
ПИСЬМО ВТОРОЕ.
Уж месяц я взираю безмятежно
На прелесть глаз, на этот профиль нежный
На руки, что парят как мотыльки
Над клавишами, быстры и легки
И губы, сложенные в ласковой улыбке
И облако волос, и образ зыбкий
Туманом тающий под сводами костела
Внимающий торжественному соло
Одна – не прихожанка – органистка
Ваш спутник уж два дня как испарился
И вы, оставив свечи и моленья
Парите над органом…Королева!
«Я вас люблю» - я снова повторяю
Надеяться ль? Ответьте, умоляю!
ОТВЕТ
Мой юный друг, письмо я ваше получила
И дерзость ваша, прямо скажем, удивила
Письмо, что вы отправили тогда
Осталось без ответа. Ну и что же?
В письме втором вы думаете, что
То, что покинута я, вам в любви поможет
Я не люблю вас. И, увы, не полюблю
И писем я прошу вас не писать мне
Я друг вам искренний – но просьба не писать
Иначе дружба перейдет в проклятье.
* * * *
Письмо отправлено – и жизнь течет как прежде
И солнце вновь встает на небесах
Отчаянье сменила вновь надежда
Орган поет в торжественных стенах
И вроде все как прежде – прихожане
Стоят, молясь на деревянный крест
Но смутная тревога сердце гложет –
Тот мальчик из костела вдруг исчез
Неделю не приходит на обедню
И писем нету в ящике в передней
А в воскресенье – в ящике конверт
Надписанный дрожащею рукою
Он вскрыт – и падает из нежных рук
Тот мальчик….Наконец то он спокоен.
ПИСЬМО МАТЕРИ.
Ваш адрес я у сына в ящике нашла
И написать о нем я вам решила
Он вас любил – об этом знала я
Он мертв теперь – вам знать необходимо

* * * *               
Короткое письмо убитой горем
Прочла, и вновь взглянула на конверт
И вдруг, заметив тонкую полоску
Бумаги – взявши, глянула на свет
И снова сердце дробно застучало
И письмецо задергалось в руках
Короткая записка прошептала:
«Уйду с твоим дыханьем на устах»
* * * *
В костеле гроб стоял  печально-белый
И мать рыдала, наклонясь над ним
И певчие молитвы хором пели
И каждый был печалью одолим
Закончилась молитва. Мать у двери
Готова выйти, но… «Простите, можно вас?»
Устало обернулась, молча встретив
Тревожный взгляд угольно-черных глаз
«Ваш сын писал мне письма…Вы писали…
Я понимаю, не сейчас, но все ж
Возьмите их…» И письма ей – как нож.
Мать в руки их взяла, устало глянув
И молвила: «Мой сын вас так любил.
За что ж так страшно вы с ним поступили?
Чем сердцу вашему он так не угодил?
Я мать, я понимаю – я пристрастна
Но, тем не менее, прошу меня понять
Он жил бы, и все было бы прекрасно
Извольте вы любовью отвечать
Простите…Я старуха…Я безумна…
Позвольте мне уйти…». Она ушла.
И лишь в костеле, под высоким сводом
Хранился шелест платья, как крыла.
* * * *
И мать сидит в аллее на скамейке
Читая письма сына, что ушел
И вновь, как каждый день, идет к обедне
В торжественный готический костел.