Июль, шурша папиросной бумагой, прошепчет нежно – «Наш вечер вытек
в замочную скважину. Спи, любимый, ты так устал» - и погасит воздух.
Она уйдет - и с последним шагом ее смешное станет великим,
И черные мысли уснут седыми, и «негде» вновь превратится в «поздно»…
И голые тени устанут бегать в траве босиком – и, смеясь, исчезнут,
И ветер, зевая, закроет ставни, и месяц сделает вид, что занят,
И небо снова захочет снега, но будет нечем и будет неза…
и те, кто нами проснется завтра, будут немыми, немы… не нами.
рисуя чёрным карандашом...
© Copyright: Argentum, 2002
Свидетельство о публикации №102012200657
Свидетельство о публикации №102012200657
Рецензии
какое пушисто-нежное... и вечер в замочную скважину, и те - немыми, не мы... не нами... только разве ж это черным? вы радужной пастелью пишете...
Amarillis 22.02.2002 17:57 • Заявить о нарушении
Amarillis 22.02.2002 17:57 • Заявить о нарушении
Спасибо большое.
Но мне все же кажется, что именно это - grayscalовое :)
Радужное у меня - " его нельзя называть"... Вот это уж наглухо радужное, радужнее некуда :)
Рада Вам.
:)
Argentum 22.02.2002 18:38 Заявить о нарушении
Но мне все же кажется, что именно это - grayscalовое :)
Радужное у меня - " его нельзя называть"... Вот это уж наглухо радужное, радужнее некуда :)
Рада Вам.
:)
Argentum 22.02.2002 18:38 Заявить о нарушении
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.