Наш бензин на исходе

Тридцать семь миллиметров узорчатой стали,
В них мотора коней километры мелькали.
Бились всмятку об окна упрямые мошки,
Оставляя на стеклах кровавые крошки.
Диким темпом земные пейзажи сменялись,
Нитки белых полос на земле удлинялись,
Точки горных подъёмов сливались в одну.
Мы нагнать попытались лихую весну.

Тридцать семь миллиметров узорчатой стали,
Наш бензин на исходе - мы смертельно устали,
На спидометре 40 - мы свернули с дороги,
И надежда теперь лишь на сильные ноги.
Всё труднее подъём-нет обратно пути,
Нам осталось с тобой половину пройти.
Точки горных надгробий - мы осилим одну,
Но нагнать не успеем в этой жизни весну.

А ещё впереди тридцать семь миллиметров,
Мы стараемся ноздри направить по ветру,
Мы стараемся вместе повыше подняться,
И страховкою руки - нам нельзя расставаться,
Нам нельзя расставаться - наша сила в единстве,
Хоть уже бесполезен инстинкт материнства,
Осень жизни, ноябрь, что-то клонит ко сну,
Чтоб увидеть зимой этой жизни весну.