По тропе осенней,
Жёлтой и сырой,
Бредёт мужик рассеянный,
Небритый и худой.
Повидал не мало,
Пьянок в жизни он,
А жизнь его бросала,
И жил он как вагон.
"Куда идёшь,Василий"-спросил я мужика.
Он высморкавшись смачно сказал-"А,ерунда.
-Вот потерял вещицу ,ни в этом ли краю,
-Быть может счастья птицу,иль молодость свою."
Срывает ветер листья с заплаканных берёз,
Да и мою фуражку с собою он унёс.
И молча мы шагаем ,мечтая об одном,
О том что потеряли,не уж-то не найдём?
осень
© Copyright: Станислав Войцеховский, 2002
Свидетельство о публикации №102010801161
Свидетельство о публикации №102010801161
Рецензии
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
