«Я иду, чтобы не быть побеждённым.»
— Так говорил Заратустра, Фридрих Ницше
Летит стрела, пронзая бесконечность,
Звездою вспыхнув в сонных небесах,
Сквозь пустоту — и презирая вечность,
Летит, хотя назначено — во прах.
В тот миг, судьбой отмеренный безмолвно,
Кто сердце вырвал, не щадя груди,
И день зажёг над миром изумленным,
Поверив: утро будет впереди.
Пусть солнце, омрачённое печалью,
Померкнет в той же бездне темных сил,
Стрела падёт во тьму и вглубь молчанья,
Туда, где свет себя не сохранил.
Пусть сгинет всё. Пусть путь сведён к забвенью
Пусть прах — итог, и небо — изнутри
закрыто. Но опять летят к спасенью
Те стрелы. Утро ждет их впереди.
Летит стрела
© Copyright: Мартель Этранже, 2001
Свидетельство о публикации №101123100258
Свидетельство о публикации №101123100258
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.