Нехорошо
Утро обычно - в двенадцать.
А чьих-то стихов неусталая тень
Всё продолжает стебаться.
-----
Слава поэтам, поэмы рождающим
С рвеньем, подобным верблюду.
Стихи же мои больше не вызывающи,
Даже читать их не буду.
Солнечный день. Ветер, море и пляжные
Дети орут по английски.
Мнда. Это всё для поэта неважное.
Важен пейзаж, а не брызги.
Ну напишу про красоты пустынные,
Тракторы, пыль и бананы,
Про черномазых поступки невинные
Как сочиненье - по плану.
В мире стабильно. Россия не молится
Больше на светлые дни.
Я терроризм не беру - он усвоится,
Мы же теперь не одни.
Нет ни запретов, ни Сталиных-Лениных,
Бродит живой Гумилёв,
Больше же нет политических гениев,
Гениев матерных слов.
Молча летит в тарта(ра)ры Америка,
Тянет с собою весь мир.
У мусульман уж пропала истерика:
"Мы на войну как на пир!"
Эта Америка та ещё гадина -
Сборище крыс и жульё.
И на щеках у Путина впадины -
Это ведь всё от неё.
Скучен наш мир, словно слеплен из золота -
Слепит, куда взгляд ни кинь.
Слава ушедшей эпохе серпа и молота!
Слава, восторг и аминь.
Свидетельство о публикации №101122600838