И будто бы белым-белым,
закрашенным в розовый, как лепестки,
нежно прикрыла глаза.
Это печаль зачарованна
и как печаль моя пьяна душа...
линий перламутр подслащенных...
Просто весна.
Ну, остановись!
Что же ты, дождь, ранишь?
Не дозовусь, вернусь
в пустую дымную ночь,
и утону в ее бархате карем.
Холодные пальцы и взгляды...
в них мы безумно играем.
Сон
© Copyright: Санди, 2001
Свидетельство о публикации №101121400563
Свидетельство о публикации №101121400563
Рецензии