Я жизнь?

Я молчу и смотрю в пустое окошко, за которым жизнь. Но почему там нет меня, ведь я тоже жизнь, правда, другая, но ведь – жизнь? Я делаю так, чтобы мне было скучно и ни чуть не пытаюсь это исправить, просто мне так легче, легче жить Я в комнате, но этого мне достаточно, достаточно четырех углов, окаймляющих мою бренную плоть. Читая это, думаю, почему я так унижаю себя, ведь жизнь – это сила, дар, которым не стоит разбрасываться во все стороны, её может подобрать смерть…. А может я – смерть? Ведь жизнь как бутылка вина, которая уже не нужна вместе со своей яркой оболочкой, когда вино выпивают, ведь её выбрасывают, а смерть остаётся, она – вечная «жизнь». Жизнь только приближает меня к смерти, или все же смерть к жизни? Я не знаю, что есть смерть, это просто слово, которое опутано предубеждениями, страхом, болью, слезами и… неизвестностью.…Так вот почему у меня меланхолия, в жизни нет неизвестности, загадки… Скучно, а собственно, откуда такое слово «скука», просто сижу, просто печатаю чушь. Значит, что-то есть такое в слове «жизнь», еще очень смутно представляющееся мне, что заставляет меня сидеть, скучать и печатать ту же чушь. Да.… Я все еще молчу, но мне и не хочется говорить, мысли вслух не смогут вылиться на бумагу, так как будут произнесены, а повторяться неохота.…