Абиссаль моего полнолуния

АБИССАЛЬ -воображаемая линия, соответствующая центру форватера в шхерах (Справочник морской терминологии)

Я вырастил сад и ужасно рад...
SYYO

Полнолуние...   Острее ввечеру тоска
Aloner
   
...Из-за неровной кромки недалеких домов появилась полная Луна. Мало-помалу она поднималась потихоньку своей обычной тропой, пока не оказалась у нас над головой. Дымила моя трубка, в которую я забил последний табак, дымилась витиеватыми кольцами чашка кофе на перилах балкона, ночная птица на берегу реки кричала время от времени "сплю-у-у..." с невыразимой тоской, проносились по шоссе одинокие авто. Где-то далеко неуловимыми всполохами небо разрывали зарницы. Ветра не было, дым из трубки вертикально поднимался вверх, окутывая Луну. Кот сидел рядом, неподвижный, какой-то строгий, жмурился и, кажется, улыбался…
    "Луну можно пить" - вспомнил я Ремарка. Пришедшее от прабабушки старинное и страшное колдовство показалось мне вдруг очень реальным - достаточно пропустить лунный свет через воду и выпить ее с человеком, которого не хочешь потерять - и готово дело...  Что бы ни произошло, как не раскидала бы вас судьба, вы все равно будете вместе. А вот как расколдоваться обратно - неизвестно. Тем и страшно это колдовство...
    ...Завитки волос за ушами, нежные ямочки на щеках, отражение луны в расширенных зрачках - сколько я видел вас, юных, ласковых, дерзких, отчаянных, всех, без исключения, любимых и потерянных ныне навечно....
    Ах, как помог бы мне теперь коньяк! Темная жидкость, вобравшая в себя тяжкие ароматы вековых дубовых бочек, сумерки винных подвалов, таинственную капель драгоценных напитков... Как бы помог мне коньяк...
    Белый лист плотной бумаги я укрепляю на куске фанеры и вожу по нему кусочком черной пастели. Руки отвыкли от этого, линии получаются отличными от задуманных, но наслаждение, которое я испытываю от рисования почти невозможно передать.
    Нет никого. Пусто в большой и запущенной квартире, не горит свет в кухне, не плещется в ванной вода, не шипит на раскаленной сковороде сочная котлета. Лишь забытый радиоприемник 50-х годов бубнит что-то ненавязчивое, нечленораздельное и потому жутковатое - словно голоса из глубин времени, вдруг остановившегося здесь и сейчас.
    Луна движется по небу, как подсвеченная жестянка театральной декорации, кот посматривает на мои художества, потряхивает ушами, думает о своем. Тикают часы…
Я наслаждаюсь своими скромными богатствами: Луной, кофе, табаком и трубкой, пастелью и бумагой, ласковой тучкой настольной лампы и одиночеством. Одиночеством, которое тоже можно пить, как коньяк, как Луну...
    И неизвестно - не колдовство ли это?...