Пушкин под пристальным оком
полюбивших его слепцов.
А тут, не знаешь к солнцу каким боком
повернуться,
чтоб не светило в лицо.
Толкотня по жилам
и моросящий клубень
ветра,
то есть, начиная с корней,
поднимая шум, образующий бубен,
и выдавливающий елей.
Люблю, мать твою - жизнь, пока она дура,
и мельканье бесплотных лиц,
как змеиный яд,
пока он не стал микстурой
для протирки в пояс и в ниц.
Моё время измеряется сроком
тюрьмы,
а расстояние жалкой ходьбой
между стен.
Предпочитаю быть даже соком
гнилого яблока под Его пятой.
Пушкин
© Copyright: Алиса Даль, 2001
Свидетельство о публикации №101120900655
Свидетельство о публикации №101120900655
Рецензии