Кольцом серебряным на палец...
Твоя душа легла.
И шрам, оставшийся на память,
И лёд стекла.
Всех слов напыщенная пыльность,
Бумаги цвет.
Вся непонятность, неизбывность
На много лет.
Все мои тайны, моя глупость,
Игра теней.
Вся недозволенность и скупость
Любви твоей.
Всё понимаю, всё прощаю,
О всём скорблю.
Стекло и ныне обнимаю,
Но не люблю!
Во всём печаль, во всём нелепость,
Во всём есть ложь.
На всём печать, тупая слепость,
И в пальцах дрожь.
Бумаги пламя, сон сознанья
И голоса.
С земли смотрю без содроганья
На небеса.
Декабрь 1999г
Свидетельство о публикации №101120400532
А теперь опять стала писать, думаю потому, что нашла этот сайт. Только все равно понять не могу - зачем? Чего-то более или менее толкового все равно не выйдет: талант либо есть, либо его нет. Но пишу, пишу...
А вообще хотела сказать, что мне этот стих понравился. Удивило, что довольно давно написан.
Анико Калишвили 22.07.2003 15:35 Заявить о нарушении
А это стихотворение практически "из жизни". Только это давно было...
Anna Strange 23.07.2003 10:55 Заявить о нарушении
А что касается прозы, то, думаю, это получилось бы у меня значительно лучше, чем поэтические экзерсисы, но я слишком ленива для нее.
А вообще, сейчас пришло в голову, что если бы я не надеялась стать поэтом (где-то в глубине души, оч глубоко...), то уже давно бросила бы свою писанину.
Анико Калишвили 26.07.2003 17:58 Заявить о нарушении
Знаешь иногда кажется, что если пишешь и никому не показываешь, оно так и остается при тебе, внутри тебя, все той же болью или все той же радостью. А когда читает кто-то еще, оно становится уже не таким личным. Ты как бы пускаешь в свой мир еще кого-то. Они пишут то, что об этом думают. И это позволяет воспринимать написанное немного отстраненно.
А проза.... Не знаю... Я ее пишу, только очень редко. И говорят, совсем грустно получается..
Anna Strange 28.07.2003 11:44 Заявить о нарушении