Тридцать

Мне уже тридцать, круглая дата.
Вроде бы много, а вроде бы нет
Если в сравнении: мол, не Сократ - ты,
Не Лобачевский, не Пушкин, не Фед.

Что же здесь сравнивать? Разные судьбы,
Разные страсти и вспышки ума.
Все, что было, больше не будет.
Все, что осталось, выпьем до дна.

Пить бы и пить, до конца не напиться,
Пламя раздуть, вместе с ним же сгореть,
Вновь на свет из тьмы возрадиться,
Всем своим существом овладеть.

Это стихи, ну а проза иная.
Будничных дней бесконечный черед
Что принесут эти будни? Не знаю,
Да и нехочу знать наперед

Пушкину что. Он от бога талантлив.
Вспыхнул звездой и навечно звенит.
Их ведь большущих и малых талантов,
Раз и обчелся. А Нас, посмотри:

Нас, миллиарды. Прямых и горбатых,
С властью иль званием, или  без них,
Честолюбивых, просто богатых, 
Бедных душой. И тех и других.

И в этой всемирной, гигантской толчее
Шагаю и я, раз на свет уж рожден.
Толкаюсь, пихаюсь, не знаю значенья:
Победа ли это, иль сам побежден?

Крутится крутится шарик-планета.
Кто его крутит, поди, разбери.
Но мне бы хотелось, чтоб делали это
Такие , как "я", такие, как "мы"

Мне еще тридцать, все впереди:
Счастье и горе, успехи, утраты.
Дорога открыта, только иди.
Иди, и не требуй за это платы.