Меня можно трогать руками,
Перекладывать с места на место,
Не кантовать – очень хрупкий груз,
А в остальном всё хорошо. Пусть
Я не такой как все,
Я – ящик, набитый стеклом:
Любое движение – звон,
Боль,
Страсть,
Грусть...
Осколки разбитой души,
Кусочки стекла,
Остатки меня
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.