Там, где верба дрожит золотая

Лягу в травы, устрою привал
я под линией высоковольтной.
Тарахтя, мотоцикл промчал
в вечных поисках жизни привольной.

И поют, верещат провода,
протянувшиеся над равниной.
Полдень. Зной. Ключевая вода.
Бас над ухом протяжный шмелиный.

Небо белые чертят мелки -
не смотри, что на вид они кротки!
В речке Воря прозрачной мальки
в дрейф легли, как подводные лодки...

Осознав, что он больше не раб
и прямой ему родственник море,
синий пруд фиолетовый крап
обозначил на дивном просторе.

Блеск небес, переливы чернил...
Как мне дороги вольные краски,
что земле моей Бог подарил -
он, наверно, был русской закваски!

Я родился с вагонной тоской
по степным убегающим далям.
Путь мой кончился славной Москвой -
дальше некуда плыть! - мне сказали.

Но воздвигла душа себе храм
там, где верба дрожит золотая,
пыль с сережек своих осыпая
по равнинам и вещим холмам.

Провода, слышишь, в поле журчат?
Это кровь пробегает по жилам
моей родины - тысячи ватт,
от земли чудотворная сила.

Этой силой пребуду крещен,
свой всегда на великих просторах.
Надо мною, как шорох знамен,
шум берез, липы ласковый шорох.

1963-1980