Хана стихам

ХАНА СТИХАМ

Это и моя душа тоже
клочьями порваной тучи
в выжженом небе
на ржавом кресте колокольни...

К черту!
Ямба с хореем прогнав,
несемся с горки новых рифм.
Нравы присяжных поправ,
толеранций плевры порвав,
зубами выбиваем искры и ритм.
Нет! Не нигелист я. Не псих.
Для и меня и сегодня Пушкин - живой.
Эй, елабужский гвоздь!..
Эй, холмогорская кость!..
Напоите меня живою водой.
Господи! Чего морду воротишь?!.
А ну отвечай на вопрос!
Поэт я, иль стихоплет?
Пламень в душе моей? Лед?
Это не просьба! Это допрос!
Кто сегодня молился линейкам строк?
Молчите?.. Никто не молился.
Серебрянный Век
припознился на век.
Вчерашней ночью мне Блок не снился.

Но загибаясь пружиной упругой
в темноте в вопросительный знак,
я сжимаю руками голову.
И рифмованых мыслей сполохи,
тараканов пугая, вылетают во мрак.
Осветив изнутри убогую комнату,
прожектором памяти в потолок бросая
цветные картинки,
сквозь слез паутинки,
рифма бредет ...босая ...нагая.
И смеется порочно недоступною сладостью,
сухостью губ и бодростью бедер маня:
родину, партии, деньги, мать,
друга, память, язык, мат -
все продашь, забудешь и бросишь,
но не меня...
Верить - не верю.
Ведь страшно.
Вдруг и вправду обнимет мне шею
колесо паровоза.
День - против. Ночь - за.
Я - воздержался. Пока
душу стихами грею.