Ей
Я хотел написать о России стихи.
Чтобы были они прозрачно тихи,
как туманы над Волгой.
Чтобы сердцем устав, улететь,
чтобы песни заздравные петь
своей Родине долгой.
Но язык отказал в послушании напрочь.
И тупо смотря в заоконную заполночь,
я начал глотать молчаливые слезы.
И рука подняться не смела,
и мысль в голове - не умела,
хоть в душе и паслись запоздалые грезы.
Что же за глыба такая,
та пресловутая одна шестая,
что прикоснуться к ней - как к утюгу?..
Вслух сказать - слов боимся.
А и скажет кто - так кривимся.
Шкуры чужие
на мерки родные?
Было все, было, в каком же году?
Она без меня проживет.
Я без нее задыхаюсь.
Сухость во рту. В глаз уголках
запекаются слезы.
Она же молчит.
И вбивает в себя кресты из березы
с именами своих Бонопартов и слуг.
Я хотел написать о России стихи.
Ей
© Copyright: Андрей Шипилов, 2001
Свидетельство о публикации №101111200446
Свидетельство о публикации №101111200446
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.