Руки твои,человек, покрываются язвами
Собственной смерти редакции!
Мысли твои, абрек, обливают нас разными
красками сохнущей - алой формации!
Стадом безликим, потерявшими идею - топчемся
По вольеру павшему!
На свободе! Но жить вне его - ещё не торопимся
Наперекор её, давшему.
Трёмся в полемике денег? Кто успеет урвать,
И в бега подрядится?
А для кого то и стойло – что рОдная мать,
Авось не загадится!
В конверты покуют злобную, лютую ненависть,
Не любви – послания.
Получатели задёргивают демократии занавес
Позабыв покаяния
Что? Не нравится, серые ? – Не спасёт апелляция,
В канцелярию к богу.
Манну с неба сегодня не введёшь вакцинацией,
Пасторалью к обилия - рогу.
Скоро станут напалмом сжигать тела бессловесные
До привычного ритма!
Вирус ненависти неизлечим, как оковы разума тесные
Нами рождённого алгоритма!
Вирус
© Copyright: Berg Stan, 2001
Свидетельство о публикации №101110700656
Свидетельство о публикации №101110700656
Рецензии
На это произведение написано 12 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
