“Every man dies. Not every man really lives.”
— William Wallace, Храброе сердце
Я медленно взойду на грозный эшафот,
Чтоб силами помериться с Судьбой,
И тихо постучу в по хрусталю ворот:
Открой, Господь, — Тебе я не чужой.
Всё снова повторится — кровь мою
Пусть примет ненасытная земля;
Нас обвенчают — и я вновь уйду
С тоской по Родине, отринувшей меня.
Но нет, не жди — я не умру в слезах,
Душа моя вернётся в те края,
Где кровь отцов не стынет в сыновьях,
Где я рождён, завет веков храня.
Пусть не вместить Тебе моей любви
К земле; я — сын небес, и мои крылья
Пусть сломаны — но пламенем зари
Горит душа, покуда верой жив я.
О дай мне силы преступить порог,
Пройти с непреклонённой головой;
Прими меня таким, каков я есть, в Чертог!
Ведь, Господи, я всё же сын Твой…
Эшафот
© Copyright: Мартель Этранже, 2001
Свидетельство о публикации №101110100494
Свидетельство о публикации №101110100494
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.