*** Я безумно счастлив, когда мне плохо
В это время я сочиняю в запой.
Так что изучай мою эпоху
По датам в конце стихов.
Но не стоит выискивать смысл
В множестве выбранных тем.
Я не настолько наивен,
Чтобы стих превращать в дневник.
Просто мои герои
Рождаются в жутчайший час.
Такая уж у них доля –
Зависеть от всех моих спазм.
Но с каждой строкой всё дальше
Я сам попадаю в плен.
И чую зависимость больше
Свою от прожорливых тем.
Они управляют мною,
Ведут в лабиринтах терзаний.
И ближе уже к окончанию
Я – лишь писатель их слов.
Конечно, рождаются бредни.
Но я не масштабный поэт.
Не славы ищу, а спасения.
И это спасение в письме.
Когда же я счастлив и весел,
Мой поезд загнан в депо,
Мой мир становится тесен
И даже бессильно вино,
Я окунаюсь в забвение
На день, на месяцы, годы.
Не пишутся стихотворения,
Как будто предчувствуя роды.
И вот разрождаюсь с силой,
Как роженица, крича.
И счастливо с кислою миной,
Являю на свет дитя.
Не обмытое склизкое действо,
Опошленное парой фраз.
Льстиво считая истому
Венцом из хрустальных ваз.
Но приходят другие мгновения.
Я врезаюсь в реальность сверлом.
И являю большие сомнения:
А не был ли я дураком?
На черта извращаться словом,
Коль толкового не скажу.
Или всё же я льщу сурово,
Подстраховываясь на скаку?
Как бы ни было – сочиняю
И толстеет моя тетрадь.
Я теперь не боюсь, умирая,
Этот свет навсегда потерять.
Свидетельство о публикации №101110100350