Сколько их, осязаемых памятью нашей?
Кто о них ещё помнит? Ну, разве что, Бог!
Умирали на пашнях, в лесах, на параше,
С головы опухая, там с рук или с ног.
Снег кружил лихоплясом, расстлав прокрывало.
Дули ветры в трубу или в кедровый ствол.
Был ли это конец? Или было начало?
Был ли это мужской или женский был пол!
А потом пело лето свирелью пастушьей
И съедобные корни в желудке росли.
И огромная ложь наполняла нам уши
И холодные руки по утрам нас трясли.
Поперёк, набекрень, в полумрак – в эту яму,
Опускались тела в приболотную грязь.
Но кому интересно вспоминать чью-то драму,
Нужно только держаться. Стоять. Не упасть.
Всех кто смерть предпочёл, даже Бог не осудит.
Потому что они оказались не тлёй.
До чего же беспамятны грешные люди,
Как торопятся снова смешаться с землёй.
Сергею Москаленко на
© Copyright: Борис, 2001
Свидетельство о публикации №101103100137
Свидетельство о публикации №101103100137
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.