- Матушка, уже ты мне не рада.
Не родной стал - пасынок тебе.
Затихает в честь твою баллада
Капель, перезвоном на стекле.
- Матушка, чужда ты рукоделья.
Пяльцы прочь, вязание со спиц
Распустила, и кутузами деревья
Поджидают белых кружевниц...
Осень отвечала, в пол-огляда:
"Не родня с тобою, не взыщи.
Где-то за палитрой листопада,
Белит младший ржавые холсты."
Осень говорила: "Ловкий резчик
И гравер, идет за мной Зима.
Наморозив ледяных сердечек,
Позовет, быть может, в кумовья..."
Матушка, уже ты мне не рада...
© Copyright: Мертвое Сердце, 2001
Свидетельство о публикации №101102600038
Свидетельство о публикации №101102600038
Рецензии
На это произведение написано 30 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
