Люди празднуют свой день рожденья,
Но не праздник это, а беда.
И приходят в письмах поздравленья,
И под шелест их летят года.
Вот сегодня – тридцать, завтра – сорок,
Послезавтра «стукнет» пятьдесят,..
И не мил родной уж станет город,
Бой часов, что на стене висят.
И уже не праздник, а мученье
Знать, что юность улетает навсегда.
Не приносят радость поздравленья,
Не вернуть ушедшие года…
День рождения
© Copyright: Киssка, 2001
Свидетельство о публикации №101102200546
Свидетельство о публикации №101102200546
Рецензии