* * *
Ушел лабиринтом восточных дорог,
Где ветер чужой
над барханами плачет:
Следы заметая, уныло поет
Про горе, разлуку, родимый порог,
Пророча на выбор беду иль удачу.
Ушел – не вернулся. Такая судьба!
Он сам не решал – страна все решала.
Мальчишкою думал, война что игра.
И верил, кровь - красная.
Вышло – черна!
Черна как земля, что его принимала.
28.03.2001 г.
Ушел лабиринтом восточных дорог...
© Copyright: Матвей Белый, 2001
Свидетельство о публикации №101102000153
Свидетельство о публикации №101102000153
Рецензии