Мы пишем стихи, когда нам слишком хорошо или наоборот. Мы пишем их, чтобы восстановить самостность, целостность, некую ауру среды обитания своего духа. И тут же рядом, рвем новую дыру, не задумываясь, а хватит ли нам, в нас, этого вещества - поэзии, что бы ее заделать. Нам это уже и не важно. Иногда поэт мне представляется в виде безобразного существа на пустой скале в океане, этакой - сиреной. Само существование которого зависит от того, и только от того, как он споет сегодня. У него нет другого способа пропитания кроме этих - плывущих мимо: голодных, сытых, веселых, злых, папуасов, миссионеров... он должен спеть каждому так, что бы тот разбился о скалы. Так, что бы можно было дожить до утра.
Не знаю, даже, как назвать
© Copyright: Kig, 2001
Свидетельство о публикации №101101500264
Свидетельство о публикации №101101500264
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.