Песнь о жизни

Шел по миру художник один
Он шел грустен, сердит, нелюдим
Он покинул враз замок родной
Что стоял неприступной стеной
Кто помешал ему творить
И снова музе дверь открыть
Спокойно в замке том,
За что смешался пыл со льдом –
Вот песнь моя о чем.

Как жил он раньше – сказу нет
На то любой вам даст ответ
Что тихо он творил в глуши
И жил спокойно на гроши
Свою родню не знал не ведал
Но вдруг настигла его весть –
Богатства, славы он отведал
Узнал, что значат честь и лесть.
Огромное наследство душу тяготило
Деревни, замки и поля...
Всё музу вмиг поработило –
Исчезла плодородная земля.
Душа художника не выдержала пытки
Без вдохновенья не прожить ни дня!
Творца, хоть и богатого, попытки
Тщетны, ничтожны. Западня...
...Он пуст внутри и немощен на вид
Художник слаб, невесел и сердит
Он лесть взгляда не выносит
И милости у Бога просит:
«О, Боже! Ниспошли мне благодать,
Я обречен через века страдать
Невыносимо думать мне
О роскоши в зловещей тишине
Без музы легкокрылой той,
Что приносила радость и покой.»
А в тот же год его деревни процветали
И плодоносили поля
Цветы земель не увядали,
А замки – краше короля.
Но наш художник нерушим
Пронизан холодом ненастья
И наконец настал тот час
И посох выстругал творец
И услыхав немой приказ
Покинул дивный свой дворец...
... Что найдет он в чужом краю,
Уйдя на волю из плена стен
В песне этой я не пою;
Но вот прекрасный гобелен
Направо от меня...