Глаза тускнели от вина
как пропитые ордена.
Старик дышал своим баяном
и не протягивал руки,
считая наши медяки
долгами, а не подаяньем.
Знакомую чужую речь
пыталась жестами облечь
улыбчивая иностранка.
Но сквозь протянутый банкнот
упал дымящий самолёт,
вращаясь вроде бумеранга.
И потаённая рука
как тень легла на старика.
Рука его единоверца,
что волен жизнь давать и брать.
И время, устремившись вспять,
навек остановило сердце.
Нищий
© Copyright: Андрей Арбатский, 2001
Свидетельство о публикации №101100800467
Свидетельство о публикации №101100800467
Рецензии