Читал я в детстве много разных книжек,
Герой любимый звался Чингачгук.
Но я не знал, как навострятся лыжи
И это имя вспомнится мне вдруг
Под стук колес. Когда из Монреаля
Среди полей, лесов, холмов и рек,
Наш паровоз, к Торонто подъезжая,
Гудел про «вольно дышит человек».
Но я отвлекся, ворочусь к индейцу.
Он партизанил в тутошних местах.
И вдруг дошло, что не на что надеяться,
Те, детские, мечты разбились в прах.
Из песен знал – в Канаде те же ели,
Облизаны Грин-Писами стоят,
А средь полей – березок акварели,
И клен краснеет с головы до пят…
Ах, Чингачгук, природу изменили,
И нету больше девственных лесов.
И кукурузные поля, глумясь, покрыли
Места, где бил ты бледнолицых псов.
А те леса, что там еще остались,
Хоть чище, но бедней, чем под Москвой.
Да, сохранят они свой скальп на старость…
Но толку что? Тот мир уже не твой.
Онтарио
© Copyright: Карабас, 2001
Свидетельство о публикации №101100200153
Свидетельство о публикации №101100200153
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.