Я сошью себе гитару
Из кленового листа,
Удочкой звезду достану,
Вытяну и вот — струна.
Сотни разных ощущений
В душу мне она вольет —
Был поэтом, стану тенью,
Что в мелодии живет...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.