Небесный сортир

Дождь… Опять кто-то сливает воду в небесном сортире.
- Эй, с облегчением!
 
Вдоль улиц плывут потоки … вот и мы причастны к божественному… Пятое причастие за неделю, а ведь только пятница! … Ну, каково покаяние, таково и причастие.
Кровавые следы по ступенькам вниз - кто-то рассыпал клюкву.

Туман… Кто-то в небесах закурил трубку, наверное вересковую - пахнет мёдом. Холодно. Обмороженные птицы падают с веток на землю и, укутавшись в переломанные крылья торопливо семенят домой. Я смотрю на них сквозь витражи кафедрального собора, через апельсиново-жёлтый нимб Девы Марии, и они кажутся мне ангелами-неудачниками, стоящими на посту у врат рая в ожидании смены караула.

Темно… Кто-то там, в облаках выключил свет и пошёл спать. Дует из незаклеенных окон, из приоткрытой двери, из щелей в полу, и из моего молящегося рта поднимается к потолку струя сизого дыма, стенаний и богохульства.

Какая-то бурлящая жидкость согревает меня изнутри. Может, это кофе,… или кровь,… или слова прощания, ещё не высказанные тебе на Рождество…