Сколько сотен лет
Добрых дел.
Разве я хотел
Так?
Разве звездный свет
Мой предел?
Возложив стихи свои на верстак,
Столько долгих зим,
Темных дней
Я искал того кто простит.
Каждый раз чужим
Рядом с ней,
Каждый раз своим среди плит.
Сколько сотен птиц
Вслед весне?
Я бросал слова свои на костер.
Миллионы лиц
В полусне
О которых помнишь все до сих пор.
Столько сотен слез
На листе
Осень пролила надо мной.
Были не всерьез,
Даже те
Кто покинул мир за моей спиной.
Тень
© Copyright: Иртуганов Роман, 2001
Свидетельство о публикации №101081700185
Свидетельство о публикации №101081700185
Рецензии
К сожалению, в данном случае сбои ритма портят передачу мысли.
Вадим Фельдман 05.09.2005 16:32 • Заявить о нарушении
Вадим Фельдман 05.09.2005 16:32 • Заявить о нарушении
Не спорю, однако это стихотворение оч оч раннее, а редактировать его нет желания - пусть остается таким какое есть:)
Иртуганов Роман 07.09.2005 13:57 Заявить о нарушении
Иртуганов Роман 07.09.2005 13:57 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.