Когда б Вы знали, из чего растут стихи...

Строкою первой за окном струится даль,
Второю осень в руки опадет листвою,
А третью принесет, нахлынувши, печаль,
Ну а четвертую я ото всех сокрою.

И пару нот в лицо мне бросит за грехи,
Распахивая окна злой осенний ветер.
Когда б Вы знали, из чего растут стихи
И из какого сора музыка на свете.

Ну а души моей безудержный полет
Не ограничить многозвучьем этих нот.
Коль хочешь знать, что выражает слов поток,
Не спрашивай об этом, это - между строк.

Строка к строке, вот и куплет родился вновь
И капли дождевые отольются в ноты.
Сплетенье слов и нот, совет им да любовь,
И силы ветра для удачного полета.

Ни хороши те строки, но и не плохи,
Никто б наверное их вовсе не заметил,
Когда б Вы знали, из чего растут стихи
И из какого сора музыка на свете.

Ну а души моей безудержный полет
Не ограничить многозвучьем этих нот.
Коль хочешь знать, что выражает слов поток,
Не спрашивай, об этом знает только Бог.