Разбросаны тела на выцветших подстилках.
Волнует полдня блик ленивый азурит.
Плывёт корвет из пальм на медленных носилках,
носильщик свалку тел с плеча макакой зрит.
Здесь все на шампурах из темечек торчащих;
вращает их пигмент и держит некий шплинт,
не позволяя пасть в огромный гриля ящик,
в который неба свод безоблачный отлит.
Болит — но почему?! — моё воображенье.
Жмёт кнопку из песка циничная рука —
мне хочется волны! Мне хочется движенья —
не с фруктами корзин — всего материка!
Умой, стихия, брег! Стань снова первозданным,
береговой ландшафт! Уместен будет вопль
свихнувшейся толпы, где быть неважно крайним,
ибо порог все враз преступят болевой.
Уж лучше так, чем быть водимым вечно за нос,
чем жить на шампурах, безумием чадя...
Не странно ль думать так... Психолог, мой диагноз! —
Дредноут. Я лёг в дрейф, к Цусиме подойдя...
Разбросаны тела на выцветших подстилках...
© Copyright: Высоцкий Игорь, 2001
Свидетельство о публикации №101072700234
Свидетельство о публикации №101072700234
Рецензии
Мне нравятся Ваши стихи.... Но тут я (извиняюсь) ни фига не понял. Не созрел еще, видать.
С наилучшими...
Андрей Запечный 20.09.2003 14:25 • Заявить о нарушении
С наилучшими...
Андрей Запечный 20.09.2003 14:25 • Заявить о нарушении