Вечер зашторил окна,
Ветер размазал звуки,
Звезды, насквозь промокнув,
Падают прямо в руки.
Что это – чья-то прихоть?
Что это – божья кара?
Так по-людскому, лихо,
Рвут себе звезды жала.
Все же весна... Небо!
Слишком горька шалость,
Им бы тепла, либо
Света любви малость.
Им бы пера поэта
И освещать струны...
Чья обреченность эта-
Сбрасывать звезды в урны!
...Вечер разбавил краски.
Влился в земной выхлоп,
Звезды срывали маски-
В трауре ночь стихла.
Вечер зашторил окна...
© Copyright: Pivden, 2001
Свидетельство о публикации №101072400105
Свидетельство о публикации №101072400105
Рецензии