Confiteor*

      

Ты знал, могучий гений слова,
Что я возникну средь степей,
Средь гор, на голове с венцом терновым –
Поэт, сломавший звон цепей.

Ты – гений Пушкин незабвенный,
Ты – символ русских, символ трона
И жизни эстетичной, томной,
Величия земных богов,

Ты  - Лермонтов, мой страстный ангел,
Погибший рыцарь, символ снов,
Блуждающий среди бесстрастных
И окрыляющих оков,

И ты Есенин, символ боли,
Погибший скромно, глупо, больно,
И порождающий невольно
Ужасный вывод бренных слов.

И ты – великий, нежный Блок,
Что в революции не смог
Увидеть смерть и боль лишений
И диктатуру превращений.

О Вы, великие поэты!
Простите мне мой страстный слог,
Где рифмы я сложить не мог,
Где стихотворности приметы

Лишь возникают средь мгновенья
Чудесных символов сраженья
Простых эмоций  степняка.
Я, знающий наверняка,

Что слог без ямбов и хореев,
В ветрах степных гипербореев
Нарушен и, избитый в кровь,
Не предавая лишь любовь,


Звенит симфонией вины,
Мой глупый стих среди весны.
Звучит, как бремя нарушений
Стихов великих дерзновений.

Прости меня, о русский стих,
В сознании вины притих
Твой беглый сын, мечта изгоев,
Варяг глаголов и законов.

Литературные иконы
Под негой Бога родились,
С эпохой зла переплелись
И создали в ноктюрне сна

Все то, на что обречена
Поэзия сынов господних,
Смешавших бремя преисподней
Со временем, презревшим стыд.

Но слава ангелов вскипит,
Восстанет, выплывет, взлетит!
И вновь забытый всеми демон
Перо и шпагу окропит


Той самой кровью, что тогда,
Когда священная вода
Вдруг стала гением души.
И те бесстрастные гроши,

Что нам священники вручили
И кровью Бога окропили,
Мы прокляли под властью грез
Во имя трона и берез,

Во имя древних смутных дней,
Во имя княжеских коней,
Во имя Родины рабов
И стариков предсмертных слов.


О Вы! Великие творцы!
Так почитаемые ныне,
Когда стремлений пыл остынет,
Когда нас проклянут отцы,

Тогда лишь, на Суде Великом,
Вы стих мой втопчете во прах,
Тогда лишь  я низвергнусь ликом,
Убит презрением в очах

Великих гениев России,
Отвергнувших мой дерзкий слог,
Что ж, лучше я создать не мог
В отсутствии стиха Мессии…

И дьявол, тайно торжествуя,
Швырнет мне на главу венок….

Но почему-то Маяковский,
Смеясь,  меня толкает в бок.



* Confiteor - каюсь, исповедую (лат.) - начало католической молитвы при исповеди