Актеон

Я охотился сам на олений,
вместе с сворою преданных псов.
Не испытывал я сомнений.
Ведь процесс охоты не нов.

Я не знал, что олени стонут.
Я не слышал их смертный стон.
Мысли тонут...олень я!
                и мнения
изменилися в корне о том.

В кровь о камни сбиваю копыта,
волшебство шкуру мне поменяло,
шкура накрепко эта пришита,
эх, начать бы жизнь да с начала.

Ну а псы, моя ж личная свора,
загоняют, и морды их в мыле.
Вот догонят я чувствую скоро,
а когда-то ручными ведь были.

Они ж с рук моих мясо съедали,
я ловил блох в их спинах лохматых,
да неужто меня не узнали?
дорогие мои собачата!!?

Ох, как участь моя не завидна,
лучше сдохнуть в хмелю под забором,
если б кто как это обидно,
быть растерзанным собственной сворой.

...вот догнали. За горло. Зубами.
В ноги. В печень клыки мне впились...
Я олень. Но людскими глазами
их молю...ну а псы разошлись...

Вдруг я понял. В предсмертной истоме,
взглядом, встретившись с наглою шавкою,
псы узнали меня...И хоронят
с радостью...от того и гавкают.

  1982.