Художник

Художник тихо сидел на скамейке
И смотрел на алый закат
А в немом переходе или подъезде,
Но где-то рядом играл музыкант.

А я шла переулком тем самым
Но не видела той красоты
Что увидел художник пьяный
Под музыку алой зари…

И тихонько запела скрипка
И дождик полил с небес
А художник сидел и слушал
Песню прожитых лет.

Мимо тихо прошла цыганка
Спрятав плечи под кружева
И дворовый мальчишка упрямо
Искал своего щенка.

А художник все это видел
Он смотрел не моргая вперед
То ли в музыке что-то услышал,
То ли кто-то его зовет...

Дождь пройдет и наступит утро
И скрипка вдали замолчит
И художник, трезвея, хмуро
Новым взглядом миг оглядит…

Нет заката и нет рассвета
Утро хмурое настает
Нет мальчишки, гадалки, и где-то
Не поет далекий смычок.

Тихий теперь и пустынный
Старый двор в центре Москвы,
Но художник напишет картины
Он напишет новые сны,

Чтоб увидеть смог каждый
Музыку Алой Зари.